M de médica

O Sr. V. deambula pelo corredor e cumprimenta-me com um sonoro "Bom dia doutora!". Traz o roupão inconfundível, ao qual o Muhammad Ali teria chamado 'um figo'. Gosto deste doente sem ar doente.
Junto à cama, a conversa é diferente.

- Então vamos operá-lo na próxima semana - diz o médico mais velho.
- O que tem de ser, tem de ser - a voz parece mais inconsciente do que corajosa.
- já sabe que tem aí uma coisa má.
- Um tumor?
- Sim, um tumor. Mas vamos tirá-lo.
(e eu no meu canto a pensar "vamos tratar de si.")

E depois, entro à carga.
- Então... vamos à nossa rotina do costume. Posso auscultá-lo?
- Sim, sim, Dr.ª.
- Ficou com alguma dúvida Sr. V.? (as rugas pareceram-me subitamente mais profundas)
- Não... mas é a Dr.ª que me vai operar? (e os olhos brilharam)

E isso bastou para me deixar feliz...